Da História ou O Homem Livro

Estamos em rota de colisão. E o que se choca de encontro a nós?
Histórias...
Sou um homem aberto aos encontros, já encontrei inúmeros “contos”, “ensaios” e “romances” nas esquinas da cidade. Alguns apenas esboços sutis, captados pela audição, e outros tão completos que dariam inveja ao mais hábil romancista.
Ontem fui expectador de uma novela. Duas mães com filhos no presídio conversavam despreocupadas aos olhares que as rodeavam, ingenuamente abertas, relataram a rotina de filas e de corruptos agentes carcerários. “Por causa de um celular!”. “O meu mulher, matou dois.”, “O seu sai quando?”, “Ainda tem dois anos, mas se o desembargador assinar ele sai antes. Um ano no máximo!”, “A pessoa fica doente naquele lugar. Não devia ser todo mundo misturado, devia ter lugar para ladrão, outro para assassino...”, “Qual é o advogado do seu?”, “Ah é muito bom esse aí, não fiquei com ele por que não tinha os 12 mil né?”, “Ele até chora quando defende a pessoa.”. e assim, em meio a lamúrias maternas, aprendi mais sobre a justiça, mais sobre os injustiçados e mais sobre as mães.
O escritor é um bicho oportunista.
As vezes, ao invés de mero expectador, sou fazedor de histórias, algumas tristes, como a do dia em que limpei o sangue da morte de uma pessoa, e vi o sangue escorrendo pelos meus dedos, descendo pelo ralo, e pensando em como a vida é uma merda sem fim. Outras, histórias de nascimento, como a de quando vi minha sobrinha despontar pelo vidro do berçário, seu semblante tão lindo e tão novo! Eu vivo a vida de histórias que contam morte e nascimento. Minhas histórias escrevem encontros.
Aos 14 anos tive um amigo louco de 50 e poucos anos que me apresentou aos melhores livros que eu já li, me presenteou com um amado volume de Dostoiévski, aos 17 encontrei outra irmã, aos 18 um amor. Escrevi sexo casual em ruas escuras, corpos e semblantes desconhecidos, e em quartos bem arrumados, ao som de belas músicas, recitei amor.
Nada disso é ficção. Na minha história a única coisa inventada sou eu.